Gli inediti di Marco Levi

I testi di Marco Levi ci conducono in un altrove poetico in cui le parole e le forme (urbane o naturali) realizzano una particolare mimesis. Persone, paesaggi e sentimenti fluiscono l’uno nell’altro, creando una dimensione di immagini vivide e suggestive.

Molto forte è l’elemento femminile che viene declinato in diverse accezioni (spesso attraverso metafore zoomorfe): ora è madre premurosa («e le madri / neppure per un istante /– per volare / a accogliere vermi – / lasciavano i gusci», «le madri / sempre restavano calde ai battiti / e dolce era nel becco / la benedizione»), ora è perdita, distacco, dolore («e non sapremo mai di chi fu quell’utero / che ci mise a terra un giorno / per un selfie di becchime industriale / che ci strappò al sangue di lei»), ora è ciò di cui aver cura («io la tua vita la voglio guardare», «quando ti posi i tuoi piedi rossi / li voglio sul cuore, esserti unguento»).

Leggendo più volte i testi, si scopre sempre una prospettiva nuova nel panorama interiore dell’autore; quasi si snoda tra echi dannunziani e pascoliani, rivelandosi, però, con un lacerante e autentico sentire, tra colori in contrasto (l’oro del miele e le vergini nere, ad esempio), improvvise delicatezze («disponi di prati ancora vivi / chiara è l’aura che di te riluce») e versi che, con pochissime parole, riescono a raccontarci tutti i sentimenti di una storia senza esaurirla mai («ed ora sono loro a farsi la spesa / a dirsi di non piangere»).

Dai del miele all’anglicano ed egli
 lenirà lo scisma, si calmierà
 contemplandole le vergini nere
 il messaggio di ogni religione.

Tu produci un miele raro e si vede
 che disponi di prati ancora vivi
 chiara è l’aura che di te riluce
 quando scoperchi il regno di api
 operaie come te che lavori
 muta serena sotto la regina
 distilli il canto della fioritura
 e lo sai vendere, e lo sai donare.

*

Nei giorni di pioggia
 le fragole
 cadevano manna nei nidi
 e le madri
 neppure per un istante
 -per volare
 a raccogliere vermi-
 lasciavano nudi i gusci
 a gridare.

Nei giorni di pioggia
 le madri
 sempre restavano calde ai battiti
 e dolce era nel becco
 la benedizione.

*

Io la tua vita la voglio guardare
 voglio che cadano i pollini addosso
 nel chiaro riserbo delle tue chiatte
 gli uccelli di fiume bevono incenso
 e beccano duro dentro le acque.

Io la tua danza la voglio guardare
 allunghi i tendini come gli aironi
 per la cupidigia degli impresari
 volteggi da esperta sopra il canneto
 e quando ti posi i tuoi piedi rossi
 li voglio sul cuore, esserti unguento.
 
 

*

Invecchio come un uccello di palude,
 rovinati dalle microplastiche
 il nostro respiro va agli estuari lombardi
 e ritorna malato.

La nostra famiglia fa pena
 si separa ed alberga altrove
 e non sapremo mai chi fu quell'utero
 che ci mise a terra un giorno
 per un selfie di becchime industriale
 che ci strappò dal sangue da lei;

e le ali ora, le dure ali,
 non potrebbero mai
 fare nidi adesso
 non abbiamo forza, invecchio:
 non c'è famiglia animale salva
 non c'è famiglia
 ali che proteggano dal vento

*

Inquinata nel canto d'Aprile
 l'anima si mostra negli occhi
 e nei gesti incomprensibili degli amici.

Negli uffici ci sono i bambini
 che attraversavano i tubi di scappamento
 per mano alla mamma,
 ed ora sono loro a farsi la spesa
 a dirsi di non piangere.

Milanese, laureato in Lettere sull'esoterismo di Antonin Artaud, lavora come autore.

Scrive di "teologia pop” su «Auralcrave», di costume e musica su Vogue, di miti ed ecologia sul blog di Wim Hof «The Iceman» ; cantautore e performer satirico per diversi programmi radio, Tv e web; studioso di Taoismo e Kung fu tradizionale.

Nel 2019 ha pubblicato il suo primo saggio: Mitiche canzoni. Nuove vie esoteriche per la critica musicale per Arcana edizioni.

Ha pubblicato una silloge di poesia su «Rivista Letteraria» nel 2017 e nel 2020 una poesia su «Poeti Oggi».