Gli inediti di Antonio Vittorio Guarino

Ne La filosofia delle piccole cose (Interlinea 2004), Francesca Rigotti riporta l’attenzione sugli oggetti del quotidiano, quelli che, come il sapone, le forbici o il ferro da stiro accompagnano, nel loro esistere inanimato, le nostre irrinunciabili abitudini. Ho subito pensato a questo testo quando mi sono ritrovata a leggere gli inediti di Antonio Vittorio Guarino il quale, per provare a tracciare una linea che unisca i punti dell’esistenza, sceglie di avvalersi delle piccole cose. È una poesia del tatto e dello sguardo quella di Guarino che trasforma la crepa nel muro, una lampadina o delle sedie in trigger capaci di rivelare l’infinitudine della condizione umana, seppur ancorata a un sostrato fatto di limite e di finitezze. Non è un caso se, infatti, Guarino insiste sul concetto di spazio, inteso come mondo esterno a disposizione ma non necessariamente occupato e occupabile, e quello di casa, in cui si annida il gioco abitazione/abitudine. I versi di Guarino, ed è questa la loro maggiore forza, tentano lo slancio partendo da un sentire autentico di costrizione a cui si oppone, però, la consapevolezza di un altro vivere che, magari proprio attraverso il suono della lavatrice, ci chiama a qualcosa di migliore.

*

Tutto è uguale e meno certo del solito.
  Al sole lo si vede bene, lo si intende senza
  sforzi, questo scorcio di palazzi e alberi
  sempreverdi che restano, mentre sotto
  e dentro passano abitacoli e abitanti,
  inventando e perdendo, continuamente,
  l'invenuto da una strada all'altra, dal balcone
  alla cucina.

*

Un dettaglio, il disordine è un dettaglio
  macrocosmico: il nomadismo
  continuo degli oggetti nello spazio,
  la deriva dei sentimenti infranti
  sui continenti disegnati a penna,
  lo scontro tra gli astri (s)fatti carne –
  enormi supernove nella stanza
  che piangono fino alla morte,
  nascosta negli eccessi di luce
  delle lampadine a risparmio energetico

*

Si narra, in elenchi di frammenti,
  della vita componibile, a pezzi
  mancanti. Restano i pomeriggi
  nell’ombra delle case, dove si convive
  con l’allocuzione infinita ad un altro
  che attende d’esser presente, alle lavatrici
  bianche, ai morti, che vivono lividi
  sottopelle, vermigli – compagni
  ironici o copie di noi stessi in posa
  perfetta –, a darci l’assenso nella
  parvenza, ridotti in forma di oggetto.
  Così si aggiunge, per noia, la compagnia
  degli scaffali, delle poltrone, delle sedie
  in serie uguali, cloni da contemplare nelle
  riunioni segrete, dove non accade alcuna
  cosa, perché le cose cadono ma non accadono,
  e hanno un nome estraneo che le dice – le dico,
  le chiamo, ma non si voltano, le percuoto
  ma non si lamentano. Tutta la loro presenza
  non è che uno stare fuori, davanti, alla portata
  della presa, dell'urto, del contatto casuale
  per il quale ci appaiono e sorprendono
  con il loro esser niente – e questo è un miracolo
  più grande della resurrezione dei morti.

*

Una crepa d'umido sul soffitto fa scorgere
  il possibile inizio di romanzi e poesie, o
  la vita degli altri, sotto la coltre di intonaci
  stanchi e ferri che cederanno, prima o poi,
  e mai l’immagine di Dio, che abbiamo
  creduto abitasse sopra di noi, come
  l'inquilino silente di cui non siamo
  riusciti a percepire il passo, il tic, il tocco
  delle scarpe sul pavimento, in testa, di notte.
  Adesso, non sappiamo niente, e l'aria
  malata intorno è così invitante che vorremmo
  starcene al sole come lenzuola che non
  si arrendono alla presa delle mollette,
  ma il cortile interno raccoglie solo luce di rimando,
  obliqua, è uno stagno che moltiplica la larva
  per dieci; i feti abbozzati ai vetri di finestre
  appena schiuse, dove all'angolo il ragno
  attende di colpire col suo siero venefico
  la preda dall'occhio umido, assonnato
  e cisposo, contemplano, attraverso
  il riflesso, la virtù della stasi, la voluttà di un moto
  ripetuto fino all'immobilità, con malinconico
  ossequio alla possibilità fantasticata di una
  fuga all'inglese, coraggiosa, una diserzione
  dalla posa dell'osservatore, del testimone
  della storia, profeta minore, martire senza nome
  proprio; oppure tornano indietro e si danno
  al gioco delle riparazioni che non ci sono
  state, che non ci saranno – ahimé,
  quante! Quanto godimento trova
  il coniglio nella tagliola!

*

In ultima istanza, abbiamo fatto della piaga
  una casa, e viceversa, ché è impossibile abitarsi
  senza un certo disgusto, una forma di amore,
  di renitenza alla presenza ridondante di sé stessi
  negli spazi, che ci somigliano e ai quali per osmosi
  somigliamo. È un assedio rassicurante, questa carne
  su carne di coperte sulle nostre gambe, di pareti attorno,
  di celle che sono stanze, dove soggiorniamo replicati
  nella distanza degli arti, degli organi, dei pianti
  dagli occhi. A coppie di corpi, si può vivere solo
  se si ha un frigorifero abbastanza grande
  da contenere scorte di assenze, dimenticanze,
  come pretesti per uscire a prendersi; ma da soli
  i vuoti non esistono.

Antonio Vittorio Guarino (Napoli, 1985) vive ad Avellino. Laureato in Filosofia presso l’Università degli studi di Napoli “Federico II”. Ha pubblicato: La Vita Beota (Ed. Il Foglio Letterario, 2009), La caduta dalla giovinezza (Onirica edizioni, 2011) e La costellazione dell’assenza (Fara 2016), opera vincitrice del VI concorso nazionale Faraexcelsior. Alcune sue poesie sono presenti su antologie, riviste e siti web.